Bernice hat diesen Frühling Brustkrebs bekommen: “Ich drehe mich immer noch auf meinen Beinen” | Kolumnen & Meinung


Wir waren Anfang zwanzig. Ich hatte mich mit meinen Freunden aus einem internationalen Studienjahr auf Kreta niedergelassen. In einem ziemlich alkoholischen Moment unterwarfen wir uns fünfzehn dem amerikanischen Spiel Wer ist am ehesten. Wer von uns hat die größte Chance, schmutzig reich zu werden, Drogen zu nehmen oder Hausfrau/Hausmann zu werden?

Auf die Frage, wer später die größten Chancen hat, sich scheiden zu lassen, zeigten die meisten Finger auf mich. Ich könnte darüber lachen. Es wäre keine schlechte Wette, obwohl ich bei weitem nicht das einzige Clubmitglied mit einer gescheiterten Ehe bin.

In den letzten Monaten habe ich oft über diesen Abend grundloser Weissagungen nachgedacht, was das Leben uns bringen würde. Eine Frage wurde nicht gestellt (und warum sollten wir): Wer von uns bekommt später Krebs? Hätten wir das getan, hätte ich nie – nie – nie geglaubt, dass dies auf mich zukommen würde.

Mammographie

Also ja. Am Freitag, den 16. April dieses Jahres, kam ich glücklich ins Krankenhaus für eine Mammographie. Diese wunde Stelle auf meiner Brust war wahrscheinlich eine entzündete Drüse, so der Arzt. Aber hey, ich sollte meinen ersten Anruf für eine Untersuchung später in diesem Jahr bekommen, also könnte ich es jetzt genauso gut untersuchen lassen. Am meisten hatte ich Angst vor dem „Zwischen den Tellern“. Außerdem war es vor allem etwas, um schnell meine To-Do-Liste abzuhaken. Darüber habe ich keine Sekunde nachgedacht.

Lange Rede, kurzer Sinn: Das Knötchen war zwar eine harmlose Zyste, aber die weiter unten zutage tretende Stelle war es nicht. Ein MRT nach dem Wochenende brachte noch mehr schlechte Nachrichten: Insgesamt wurden in meiner rechten Brust drei Tumore gefunden. Während des Telefonats aus dem Krankenhaus, von dem ich immer noch eine sachliche Nachricht erwartete, fiel das Wort ‘Amputation’.

Betrieb

Nach fast einem halben Jahr und der Operation, Rekonstruktion und fünfzehn Bestrahlungen später drehe ich mich immer noch auf den Beinen. Beim Aufwachen nagt man sofort: da war etwas, da war etwas. Dann sucht mein Gehirn nach einer Abkürzung: Ist das nicht ein böser Traum? Könnten sich die Ärzte noch irren?

Und in letzter Zeit war die vorherrschende Sache: Kann das Buch jetzt geschlossen werden? Äh, naja, auch nicht wirklich. Nach mehr als 49 vollkommen gesunden Jahren, aus einer Familie stammend, die bemerkenswert alt wird, leide ich jetzt an einer katastrophalen Krankheit, die viele Menschen tötet. Viele sind auch nicht glücklich, aber trotzdem. Angst ist mein neuer Begleiter.

2021 sollte ein festliches Jahr für mich werden: Ich wurde 50, meine Tochter 18 und mein Sohn 16. Es ist viel zu früh, um wertvolle Lektionen zu streuen, die mir der Krebs beibringen könnte. Alles was ich will ist mein altes Leben zurück. Ich komme nicht weiter, als einen Freund aus dem Pflegeteam zu zitieren, der nach meiner Operation abwechselnd bei mir geschlafen hat. “Es ist scheiße, es ist scheiße und der einzige Weg ist geradeaus.”

Lichtblicke

Ich sehe helle Flecken. Krank zu sein ist einsam, dennoch habe ich mich durch die überwältigende Unterstützung von Familie und Freunden nicht allein gefühlt (auch meine ausländischen Kommilitonen ermutigen mich aus verschiedenen Ecken der Welt).

Die Gewöhnung geschieht in kleinen Schritten: Es gab den Moment, als ich die Toilettenpapierrolle von meinem Nachttisch nahm, um sie im Badezimmer aufzuhängen, als das Toilettenpapier aufgebraucht war. Schließlich ging ich nicht mehr jede Nacht weinend ins Bett. Es gab den Tag, an dem ich Lust zum Shoppen hatte und mich sogar wieder sexy fühlen konnte. Vor kurzem habe ich mir Blumen gegönnt. Ein Herz-unter-der-Gürtel-Blumenstrauß war schon seit einiger Zeit nicht mehr geliefert worden, also habe ich mir jetzt einen Strauß besorgt. Und das fühlte sich total okay an.

Zuhause habe ich sofort die letzten Karten von meinem Kamin weggeräumt. Außer dem von einem Kollegen. Der darauf aufgedruckte Text gibt mir immer wieder das Gefühl eines Boxers im Ring, den ich vorerst noch gebrauchen kann: Das Leben ist hart, aber du bist es auch.


Source: De Telegraaf by www.telegraaf.nl.

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